: Субботняя рубрика-Писатель о Любви отрывок...

– Куда собрался, Скользкий Джим? – Анжелина выглядывала из окна нашей комнаты.
Я замер у калитки.
– Хочу окунуться, любовь моя. – Я беззаботно открыл калитку.
Бахнул выстрел, разнесший калитку в щепки.
– Распахни-ка халат, – попросила она ласково и дунула в дуло пистолета.
Пожав плечами, я распахнул халат, из-под которого торчали голые ноги. На мне, конечно, была одежда, просто брюки были закатаны до колен, а туфли лежали в карманах. Анжелина понимающе кивнула.
– Поднимайся наверх. Никуда ты не пойдешь.
– Конечно, не пойду. – От злости меня прямо в жар бросило. – Боюсь, ты неправильно меня поняла. Не такой я человек. Захотелось, понимаешь, пройтись по магазинам… и…
– Поднимайся.
Я потащился наверх. Божье наказание – это сказано про мою Анжелину. Медики из Специального Корпуса сумели избавить ее от наклонности к убийству, распутать узлы в подсознании. Казалось, им удалось подготовить ее к новой, счастливой жизни. Но легкая встряска – и Анжелина стала прежней. Тяжко вздыхая, я взбирался по лестнице на негнущихся ногах.
И ощутил себя подлым негодяем, когда увидел, что она плачет.
– Джим, ты меня не любишь!
Классический прием, старый как мир, но безотказный.
– Люблю, – искренне возразил я. – Но это просто… рефлекс.....

 
















Блюз на трубе.

Одна варила мне кофе по утрАм.
И не знала, что такое усталость -
Даже самая малость.
Всё, что осталось от неё -
Карандашный портрет.
Теперь её нет.

Вторая говорила, что я стал её принцем.
Всегда и всё могла,
Не держалась за принцип.
Но я никогда не любил
Пьющих больше меня,
Принцесса моя!

А третья же кричала,
Что влюбилась по Уши.
Но я никогда не хотел её слушать.
Каждое слово - враньё.
Всё время ложь - не моё.
Оказалась змеёй.

Четвёртая играла, пятая старалась,
Уже со счёта сбился.
Не вспомнил всех. Осталось -
Только найти по себе.
Или счастье в судьбе.

Или сыграть на трубе.

 

























К лету..

Взгляни-ка, девочка, взгляни-ка!
В лесу поспела земляника,
И прифрантился мухомор -
Объект насмешек и умор...
О, поверни на речку глазы
(Я не хочу сказать: глаза...):
Там утки, точно водолазы,
Ныряют прямо в небеса.
Ты слышишь? Чьи-то голоса
Звучат так весело-задорно
Над онебесенной рекой?
Дитя, послушай,- успокой
Свою печаль; пойми, все вздорно
Здесь, на земле... Своей тоской
Ты ничего тут не изменишь,
Как нищего не обезденежь,
Как полдня ты не олунишь...
Взгляни вокруг себя, взгляни ж!
Оно подобно мигу, лето...
Дитя, ты только посмотри:
Ведь мухомор - как Риголетто,
Да не один еще,- их три!


К лету..