Умирает старый профессор. Лежит на диванчике, в кабинете, у диванчика — его старый фронтовой друг.
Профессор голову приподнимает, показывает на книжные полки, висящие над рабочим столом.
«Это всё, — говорит, — книги, которые я написал».
И голову опять на подушки роняет. Собирается с силами, приподнимается опять, показывает на другую стену с книжными полками.
«А это, — говорит, — книги моих учеников».
И опять голову роняет.
«А вот помню, — говорит, — как в 1942 году в одной деревушке я санинструкторшу уговорил, и ничего у меня с ней не получилось, потому что сено мягкое было и у нее в него зад проваливался».
Приятель: «Ты это к чему?».
Профессор: «Эх, все бы эти книги — да тогда ей под жопу...»